Caminhos duplos

Sinto o feitiço remoto
fluindo da memória do vento sulano
que me liberta
e aos membros fugazes
como caprichos de deuses ignívomos
em transe e alquimia
no uso do tempo

sinto o feitiço da poeira cálida
na leiva de astros cambiantes
e este cheiro imago a terra tangível
de mistura e ilusão
nas palavras institivas dos poetas
atalhando a alma ilutada

sinto o corpo transumante
e iço a âncora
e navego à bolina
com o vento de viés
cingido aos braços
desfaço-me do lastro sevandija
e sigo outros rumos que não sei
vadeando acamptos atalhos senoitados
onde passo alternadamente
como contrabandista do próprio ser
dissipando a raia nas águas do rio
dos inóspitos caminhos duplos

sinto o recomeço da travessia
na dúplice geometria dos planetas
irmãos de todos os exílios e desertos
onde o homem é apenas o itinerário
companheiro da própria sombra
e das dúvidas
que formam as brisas e as dunas
que sinto no feitiço
declinado na voz.

Por dentro das distâncias

Como uma guitarra tocando no silêncio
a vida
é um grande lago
volúvel como os lábios tenros
perdidos na seiva dos séculos
outrora rios
de longínquas águas e metais

azul de distâncias
nas manhãs sem rasto
como panos de velas escondidas
transviando as ventanias
no lenho dos corpos acotados

transformação da pele e do bronze
no vazio tétrico das coisas sombrias
e outras loucuras adejantes
pulsadas deste esparso chão de mosto
que vem dos deuses
e das trovoadas por dentro das distâncias.

Pintura de António Carmo

Em algum lugar

Há sítios inclinando o luar
para conjugar os olhos
as pedras
e os mastros
coisas das sombras
e dos barcos que deixei partir
à deriva
em distâncias
como se fossem aves migradouras
coisas das misturas das luzes
em lugares e faróis
onde a maresia ficou
parada
sobre as algas na praia
das coisas de mares longos

em algum lugar

eu devo ficar olhando a terra
e os caminhos pisados
deixando o odor da vida
por onde a chuva passou
nesta viagem
repetindo a luz
não há utopias no chão baço
apenas a rasoura dos meus pés
marcando o nível do barro

Ser gente ou chão

Vou habitando cada tijolo
ou terracota
construindo os muros
e vivo o seu calor de barro
penetrando o  tempo

dessa argila seca
pelo passar dos ocasos
conheço cada profecia de caos
e de fuga

conheço os templos dos deuses
feitos pelos homens
nesse pó ressequido
com o calor das maõs
encontro os dilemas
de ser gente
ou ser chão.

Do lado de cá

Fechei os olhos e segui
a tato
por todos os quadrívios
como se o espaço místico
fosse a minha câmara escura
onde o exterior
é apenas um voltar ao corpo

uma imagem que não sinto
nem conheço a geometria


senti que o instante
é mais escuridão e tempo
senti que a distância é menos espaço
onde a matéria se conhece na neblina
pelo impacto na derme lisa

senti que é necessário
fechar a teia e o orvalho
dos olhos
no fluir da utopia da luz
para ver do lado de cá
do espelho alucinado

A preto e branco

Na câmara escura
que é a noite novilúnia
recolho momentos vagos
e imagens
para transcender o tempo volátil


gravo a superfície da pele
transitória
como os cristais argenteos no celuloide
ou no vidro
espero na alquimia
da luz  em sizíngio com a alma e o corpo
nas sonâmbulas negritudes
onde se constroiem as sombras
e as penumbras do meu simples auto retrato
indecifrável
no preto e branco
onde se fossiliza  o tempo.

Dançando com as barcas

Dedilho as cordas da distância
com a saudade por amante
aquela que me escuta o canto
que desfaço na praia salgada
tanto rasa esperando a baixa-mar


agarro todos os sons soltos das marés
sulcando o sul
e aceito o vento e a sua liberdade
de não chegar a porto marcado


com os sons e os ventos
faço as manhãs de água
dançando com as barcas e o cais


desfaço as mágoas que trago no lastro
mutando os açoites da brisa
no bronze do rosto

Algumas barcas

Algumas barcas
apenas são os vultos
com dedos lembrando velas
no salitre das tempestades
onde naufrago distante

algumas barcas
são o sopro que resta
dos espaçados mares
com travos de rum e bagaceira
misturando os poros e a pele

  

algumas barcas
apenas são mistério
das noites desiguais
fazendo as ilhas e os olhos
que trago soltos.

Pastor de ventos

Imune ao tempo que passa de raspão
como o sol que se move lentamente para oeste
sou pastor de ventos
esfarrapados como as gualdrapas
do meu capote de remendos e fiapos

ao todo
terei um rebanho de mil brisas
e mil nimbos
em pastagens de vários quadrantes
montanhas e lezírias
que diviso de todos os azimutes
no meu lugar imago
de socalcos e rosmaninhos

vagueio os olhos
sitibundos pelos medronhais
perdido nos impulsos dos instintos
ouvindo os sons gemelgos
das gaitas e flautas dos sopros do ar
atraindo musas insondáveis
que cantem comigo
as palavras
criadas no vento

Pintura de António Carmo

Parti no pó

Parti incerto
vagabundo como tu
porque eu também sou vento
sem quandrantes ou fronteiras
sobre os rios
e o chão por dentro
sobre os silêncios
alcançados dos mares
viajantes além

parti errante
livre como tu
porque eu também sou o ocre
de que se faz o tempo
e se constroi a magia do grito
ressoante nos ecos
que transformam a pedra

parti no pó do caminho
cimentado em argila
para limitar os passos

Na morte do Poeta (Eugénio de Andrade)

Aquilo que nos prendia à terra
quando os templos se faziam de pedra
talvez não tenha existido na luz
nem as árvores tenham renascido
no éter de cada manhã

talvez o verbo em cada sítio
tenha sido o tempo imoto
desafiando a indecifrável vastidão
da ambiguidade das palavras
na repartição do lastro da medula

talvez os passos imotáveis e firmes
isentos de metas semoventes
tenham multiplicado as sílabas
para vencer as umbrantes montanhas

talvez  a escuridão sonâmbula dos astros
redescobrindo a distância
nos olhos frementes
prolongando a planície itinerante
deixe os sedimentos das ideias
na fímbria mutável dos horizontes
tão longos e incumbentes

talvez de todas as palavras proferidas
se possam tecer velames
em naus de juncos urdindo canções
no vento redescobrindo o infinito
da voz repetível

Gestos

Não é o fumo enegrecido
que me faz cegar
que me faz parar

mas sim o fogo
flamejante de ódio
contido nas palavras que envenenam
matando as ideias e alucinando o sangue
para corromper os gestos

não são os gritos ululantes
que me fazem ouvir
que me fazem sentir
mas sim o silêncio
em palavras sonoras
fundindo as ideias e o sangue
para fazer a transição dos gestos

não são os fósseis duros
cimentados nos fundos dos rios
que fazem a marca de água
em silhueta e neblina
nos meandros da medula
nem os sedimentos mestiços de paisagens
ou os signos dos deuses e flautas
em confronto de demos e tridentes
que fazem a derme onde abrigo os gestos

não são os meus sósias deambulantes
sobre a terracota misturando as horas
na profundidade do meu lenho
que fazem a eternidade das cinzas
restantes dos gestos

não são as longitudes do chão acampto
que fazem os trilhos dos antípodas
ou o orvalho nos olhares
tecendo o linho nas várzeas estéreis
onde o sopro vertical habita
que me fazem esgotar
os infusos gestos

Caleidoscópio alucinado

Posso retomar os caminhos
embages pelo ar
na vastidão dos instantes

abrindo as asas
migrantes
desfraldo velas
alígenas
caminhando a contra-vento
como rebelde alífugo

posso retomar a alternância do tempo
pelo mar
em qualquer álveo
que está a navegar por mim
em mistura bívia de membros énidos
e seguir
como náufrago deambulante
em todas as enseadas estreitas
e fronteiras
sem saber para onde vou

renovo os braços
em cada azimute
sabendo que não vou só
apesar da indefinição dos ecos
ressoados
nos impulsos coleantes nas artérias

posso recomeçar
todos os arcanos caminhos
de chão hiante partilhando o instinto
que desbrava a selva

posso recontar o tempo
pela voz da ampulheta
nos seus rios imanes
nas correntes que sigo redescobrindo
as sombras senoitadas
sem alquimia nos gritos

faço a metamorfose das águas
iluminando as penumbras
que misturam os gestos ágamos
em caleidoscópio miragal
alucinando o sol
nas flavas manhãs de renascer
neste mesmo lugar
donde parti.

Pintura de António Carmo

Ingredientes do sonho

Separo de mim os átomos
e renasço alógeno
imotável como os deuses arcanos


sem faróis portulanos
imaginando as manhãs amplas
colhidas ao sul nédio
na pele énea da brisa
tangendo o silêncio
perco a corrente
das noites misturando a respiração
e as ondas


no arfar undívago dos gritos
repito as palavras
em miragem fluctígena
do tempo petrificando os fósseis
que vou simulando
na lonjura do barro
e da luz incaptável
como as falenas penetrando as cores e as cinzas


e sigo
num rio sem horas
para além das flumíneas margens
desbravando
a virgindade dos gestos na vasa
fluindo das ideias


vou
reconstruindo estigmas que prolongam
a herança da carne em busca
de trilhos no chão físsil
vou
em gravitação sonâmbula de alquimia
de sonhos e sangue


por fim
no poscénio do corpo
separo
os revezos de mim cambiante
no verbo mestiço que sou
em ruído que resta
repetível
na agilidade dos ecos indizíveis
na seara das palavras exiladas.

Caravançará

nesse teu ruído doce

de engenho antigo

como pérolas rolando em queda livre

sobre o muro de sienito

há um vaivém reflectido na espuma

como caravanas contínuas

transportando a seda e os sonhos

nos azimutes do oriente

ou como dias de quimeras repetidas

nas rotas elipsoidais das cores

fazes a fuga e o regresso

como lábios sedentos sobre a água

limitando o espaço

em circuitos umbilicais

onde se confinam os desejos e os sentidos

em movimentos multiplicados

de afluentes inversos

subo a custo contigo

e quando regresso leve e vazio

já não sei

se sou outro

agora ao ritmo do chão

justapondo sombras

e não reflectido no ritual

dum corpo alucinado

em paragem num caravançará

de viagem incógnita nos olhares

em vaivém nos alcatruzes de palavras

congeminando o meu movimento

Câmara fotográfica

no teu ventre de escuridão

habitam cinzentos momentos

de páginas parando o tempo

no teu ventre guardaste a resina da luz

para fazer a eternidade

num instante

à la minute